Passa rápido feito um trovão, mas não é chuva não. É a roupa da liquidação, o último sermão, sem carregar qualquer cruz. É fugaz e é no pique que se passa por cima do caminho. Quando se quer escorregar em pedra ensaboada, é lá. No risco, no chão, em cima de corda bamba que cisma em não ser. Mantém a porta ali no lugar e mata a conversa num papo de bar. Se escalar rápido vai cair, se demorar não sei não. Melhor me jogar de pano no lugar seguro do chão.
(texto de 2007)
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